| Il y a quelque temps déjà on annonça
dans les journaux qu'il partirait pour Marseille, sa ville natale, où il devait exécuter une commande officielle qui lui fût faite. Il est parti. Dans la poussière du soleil qui flotte sur la Cannebière, aux heures de l'apéritif, il doit promener sa face joviale où
le sourire étemel de la bouche ardente et des yeux enfantins, en dépit des tourments d'une vie cahotée, persiste.. Et, court de taille, assez replet, complètement rasé, habillé comme un employé, il doit passer,
simple et cordial auprès des groupes qu'il connaît, humble et ignoré auprès des groupes qu'il ne connaît pas.
Il y a bien une vingtaine d'années qu'il
vint de Marseille à Paris pour y imposer
cet art simple et lumineux, un peu mystique où, dans un éternel paysage de Provence, décoré de pins, vivent allégoriquement des êtres primitifs, calmes et beaux.
Les peintures de M. Pierre Girieud sont
presque uniquement décoratives. Elles
n'ont pas la prétention de copier la na-
ture. Elles n'ont même pas la prétention
de l'interpréter. Elles veulent que les motifs qui les composent s'équilibrent dans de nobles proportions savamment balancées et où les coloris, vrais ou faux, ne sont que des taches où l'œil s'amuse ou se repose. Ce sont comme de grandes images murales pour le plaisir de quelques grands enfants, Et la vie, comme dégagée de ses éléments pesants, n'y mêle que des éléments souples et harmonieux.
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